In Nikolai Rubzows Lyrik ist der Herbst nicht nur eine Jahreszeit, sondern ein Gem\u00fctszustand, erf\u00fcllt von stiller Melancholie, der Betrachtung der Verg\u00e4nglichkeit des Lebens und der Sehnsucht nach schwindender W\u00e4rme. Seine Landschaften, in einem schlichten und doch ausdrucksstarken Stil gemalt, sind voller Bilder von verblassender Natur, verlassenen D\u00f6rfern und Einsamkeit. Rubzow hatte ein Gesp\u00fcr daf\u00fcr, die Sch\u00f6nheit im Allt\u00e4glichen zu erkennen \u2013 im vergilbten Laub, im Nieselregen und in leeren Feldern \u2013 und diese Details in Symbole tiefgreifender Erfahrungen zu verwandeln. F\u00fcr ihn ist der Herbst eine Zeit des Abschieds, der Erinnerungen und der Hoffnung auf einen Neubeginn, der jedoch stets von einem Hauch Traurigkeit durchzogen ist. Seine Gedichte \u00fcber den Herbst sind ein aufrichtiger Dialog mit der Natur und mit sich selbst.<\/p>\n
Der Oktober neigt sich dem Ende zu. Nur die Birken erinnern sich an die Worte des Sommers und das Fl\u00fcstern der Sterne. Die Felder sind bereits verlassen, und der Wind singt durch sie hindurch, wie ein Gebet f\u00fcr die Tage, die in die Ferne fliegen. In dem alten, stillen Dorf, wo die Zeit langsam vergeht, flackert das Herbstlicht auf dem sch\u00e4bigen Dach. Und das Herz stockt, begr\u00fc\u00dft die traurige Stunde, in der die Natur wei\u00df, was uns bevorsteht.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nAbend im Oktober<\/h2>\n
Ein stiller, klarer Oktoberabend, Sterne funkeln wie Funken am Himmel. Auf einem fernen Feld kreisen Kraniche leise und leidenschaftlich \u00fcber der Erde. Die D\u00f6rfer liegen still im Nebel, wie in einem l\u00e4ngst vergessenen M\u00e4rchen. Und seltsamerweise fl\u00fcstert die Sehnsucht nach der Vergangenheit im Herzen wie ein Echo vom Fenster. Gelbe Bl\u00e4tter wirbeln leise und ebnen der Erde den Weg. Und Tr\u00e4ume steigen wie V\u00f6gel in die unbekannte, ferne Dunkelheit empor.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nRuhiger Herbst<\/h2>\n
Der stille Herbst, wie ein altes Lied, hallt im Herzen wider und h\u00e4lt mich wach. In ihm erwachen Trauer und Hoffnung, und die vage Essenz von Erinnerungen. Gelbe Bl\u00e4tter, wie Abschiedsbriefe, werden vom Wind in die Ferne getragen. Und in der Seele steigt die stille Erkenntnis auf, dass Jugend und Frieden verg\u00e4nglich sind.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nIm Dorf<\/h2>\n
Im Dorf herrscht im Herbst Stille und Ruhe, als erwarte man die Wintern\u00e4chte. In jedem Fenster schimmert ein schwaches Licht, ein kleiner Schein, der sich in den Augen spiegelt. Die H\u00e4user neigen sich zur Seite wie alte Menschen, und der Garten steht wie erstarrt da, in Erwartung des Schlafes. Nur die Bl\u00e4tter, wie traurige Schicksale, wirbeln einsam im Herbstnebel.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nFeld im Herbst<\/h2>\n
Ein Feld im Herbst ist eine grenzenlose \u00d6dnis, vom Wind getrieben, eine gelbe Melancholie. Nur die B\u00fcsche strecken sich wie unendliche Arme gen Himmel und bitten um ein wenig W\u00e4rme der Sonne, einen fl\u00fcchtigen Hauch, um ihre gefrorene Erde zu erw\u00e4rmen. Doch der Herbst schweigt, schenkt Vergessenheit und tr\u00e4gt die Sommerd\u00e4mmerung fort.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nVerlassene H\u00fctte<\/h2>\n
Eine verlassene H\u00fctte steht auf einem Feld, wie ein Geist vergangener, gl\u00fccklicher Zeiten. Die Fenster sind leer, der Wind heult hindurch, und der Garten ist verwildert, hat seinen Bogen vergessen. Das Dach ist verrottet, die W\u00e4nde neigen sich, als w\u00e4ren sie der schweren Last m\u00fcde. Und nur die Bl\u00e4tter flie\u00dfen wie Tr\u00e4nen \u00fcber das Vergangene, das nicht mehr wartet.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nDer Weg zum Herbst<\/h2>\n
Der Weg zum Herbst ist ein trauriger, mit Bl\u00e4ttern bestreuter Weg, eine gelbe Stille. Das Herz sehnt sich, und in ihm wohnt die Traurigkeit nach vergangenen Tagen, die nicht mehr zu h\u00f6ren sind. Nebel liegt am Himmel, und die Sonne dringt hindurch und erhellt die Felder mit einem schwachen Strahl. Und es scheint, als ob alles eins sei mit dem Herbst, die Traurigkeit und die Erde.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nDie letzten Blumen<\/h2>\n
Die letzten Blumen im Garten, die verbl\u00fchen, verneigen sich uns wie zum Abschied. Ihre Bl\u00fctenbl\u00e4tter fallen leise zu Boden und finden Frieden in der Erde. Der Herbstwind wiegt sie sanft und fl\u00fcstert Geschichten von winterlicher Sch\u00f6nheit. Und das Herz h\u00e4lt inne und vernimmt still, dass das Leben in einem ewigen Kreislauf weitergeht.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nHerbstlicht<\/h2>\n
Herbstlicht, das durch die Wolken bricht, taucht die Erde in goldenes Licht. Und im Herzen keimt eine stille Hoffnung auf, dass es ein Morgen geben wird, dass es einen neuen Tag geben wird. Doch die Traurigkeit bleibt in der Seele, und Gedanken an die Vergangenheit schweben wie Schatten. Und ich m\u00f6chte glauben und lauschen, wenn die Herbstbl\u00e4tter leise singen.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nVerwelken<\/h2>\n
Verwelken \u2026 ein stiller, bescheidener Prozess, wenn sich alles Lebendige auf den Schlaf vorbereitet. Und in diesem Abschied liegt eine gewisse Anmut, und in dieser Traurigkeit ein besonderer Klang. Die Bl\u00e4tter fallen, und der Wind spielt mit seinen goldenen, letzten Tagen. Und das Herz sehnt sich und seufzt leise, gr\u00fc\u00dft die Natur mit Herbsttr\u00e4umen.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nHerbstregen<\/h2>\n
Der Herbstregen nieselt unaufh\u00f6rlich und w\u00e4scht die letzte W\u00e4rme aus den B\u00e4umen. Und in dieser K\u00fchle und diesem Nebel wird eine Traurigkeit geboren, die so lange in uns geschlummert hat. Sie h\u00e4mmert gegen das Fenster wie eine Bittstellerin und fl\u00fcstert von der Vergangenheit, von goldenen Tagen. Und ich m\u00f6chte glauben und sehen, wie der Regen all den irdischen Kummer fortw\u00e4scht.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nAuf dem Feld, am Fluss<\/h2>\n
Auf den Feldern am Fluss wandert der Herbst einsam, vom Wind getrieben, in Stille und Melancholie. Und es scheint, als l\u00e4ge sein ganzes Schicksal in diesen Feldern und diesem Flussabschnitt. Die B\u00e4ume stehen da wie W\u00e4chter der Trauer und blicken aufs Wasser wie in einen Spiegel der Tage. Und man m\u00f6chte glauben, man m\u00f6chte wissen, dass morgen ein besserer Tag sein wird.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nDie alte M\u00fchle<\/h2>\n
Eine alte M\u00fchle steht auf einem Feld, ihre Fl\u00fcgel zerbrochen und verstaubt. Wie vergessen, wie eine unsichtbare Gestalt, erinnert sie an die Vergangenheit. Der Wind streicht durch ihre leeren Mauern und fl\u00fcstert Geschichten vergangener Zeiten. Und es scheint, als wohnten in diesen Mauern Stille, Traurigkeit und Furcht.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nHerbststra\u00dfe<\/h2>\n
Eine herbstliche Stra\u00dfe schl\u00e4ngelt sich in die Ferne, bedeckt mit Bl\u00e4ttern wie ein gelber Teppich. Und das Herz sehnt sich und tr\u00e4umt still von Zuhause, von Gl\u00fcck, von W\u00e4rme. Nebel liegt am Himmel, und die Sonne dringt hindurch und erhellt die Felder mit einem schwachen Strahl. Und es scheint, als sei alles eins mit dem Herbst, sowohl die Traurigkeit als auch die Erde.\n<\/pre>\n<\/div>\n<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Der Herbst ist in Nikolai Rubtsovs Lyrik nicht nur eine Jahreszeit, sondern ein Geisteszustand, durchdrungen von stiller Traurigkeit, Betrachtungen \u00fcber die Verg\u00e4nglichkeit des Lebens und einer Sehnsucht nach\u2026<\/p>","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[59],"tags":[],"class_list":["post-134545","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-stihi"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/134545","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=134545"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/134545\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":136177,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/134545\/revisions\/136177"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=134545"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=134545"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=134545"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}