Sergei Jessenin, der Dichter des russischen Dorfes, besang seine Heimat in seinen Gedichten mit besonderer Z\u00e4rtlichkeit und tiefem Schmerz. Seine Liebe zu den Feldern, Birkenhainen und stillen Fl\u00fcssen seiner Heimat durchdringt sein Werk. Diese Gedichte bieten nicht nur Naturbeschreibungen, sondern auch tiefgr\u00fcndige Betrachtungen \u00fcber das Schicksal Russlands, seine Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft. Jessenin erkannte die Sch\u00f6nheit im Einfachen und Allt\u00e4glichen und vermochte es, die subtilsten Nuancen der Gef\u00fchle, die mit seiner kleinen Heimat und dem ganzen Land verbunden waren, auszudr\u00fccken. Seine Gedichte \u00fcber seine Heimat sind ein Bekenntnis der Seele, erf\u00fcllt von strahlender Traurigkeit und Hoffnung.<\/p>\n
Hey, meine liebe Rus, H\u00fctten in Ikonengew\u00e4ndern... Kein Ende ist in Sicht \u2013 nur das Blau saugt in den Augen. Und Nebel, wie ein Vorhang, hat alles ringsum verh\u00fcllt. In einem stillen Teich, ohne Quellen, ist die Angst der Zeit erstarrt. Ich kann nicht verstehen, wo du bist, Freude, in diesem Hain, am Teich? Ich h\u00f6re nur, wie unter der Harmonie das russische Wasser weint.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nBirke<\/h2>\n
Die wei\u00dfe Birke unter meinem Fenster ist taubedeckt, vom Beil geschlagen. Und die wei\u00dfe Birke beugt sich und wartet, wann, elendes Ding, werden sie ihr den Kopf abschlagen? Doch die Birke weint nicht, sie jammert nicht. Im stillen Teich weint die russische Seite.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nMein gefallener Ahorn, mein gefrorener Ahorn...<\/h2>\n
Mein gefallener Ahorn, mein erfrorener Ahorn, du stehst da wie ein Bettler am Tor. In goldenem Laub, in wei\u00dfer Trauer, wirst du dich an die alten Zeiten erinnern? Ich erinnere mich, wie ich in meiner unbeschwerten Jugend unter deinem Laub von vergangenen Tagen tr\u00e4umte. Und nun stehst du da wie ein ewiger Geist, in der K\u00e4lte und den Spiegelungen von Tr\u00e4nen. Mein Rus', wie dieser verdorrte Ahorn, ist schwer von den Winden des Lebens gepeitscht. Doch in meiner Seele ist die Hoffnung nicht verblasst, dass der Fr\u00fchling gewiss wiederkehren wird.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nSowjetrussland<\/h2>\n
Sowjetrussland, inmitten der Fabrikschornsteine, des Traktorenger\u00e4usches, des L\u00e4rms der St\u00e4dte. Es hat seine Fesseln abgesch\u00fcttelt, den Bann gebrochen und ist unter dem Banner neuer Fundamente erbl\u00fcht. Doch in diesem neuen Leben, in diesem k\u00fchnen Fortschritt, vergesst nicht die Vergangenheit, die Stille der Felder. Bewahrt in eurer Seele die Birke, die einst zaghaft wuchs, und das Lied eurer Mutter, die euch vorsang. Denn in jeder Schraube, in jedem neuen Stahl lebt die Seele des Volkes, sein uralter Schmerz. Und nur in der Einheit mit der Vergangenheit, mit dem Land, wird Russland seine wahre Bestimmung finden.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nFelder<\/h2>\n
Felder, Felder, grenzenlose Weiten, die russische Seele atmet frei in ihnen. Es duftet nach Minze, Kr\u00e4utern und Kiefernnadeln, und der Wind fl\u00fcstert leise M\u00e4rchen. Hier k\u00fcsst die Sonne sanft die Erde, und Fl\u00fcsse flie\u00dfen wie B\u00e4nder in die Ferne. Hier, in der Stille, werden alle Themen geboren, von der Heimat, von Gl\u00fcck und Liebe. Und selbst wenn mich das Schicksal weiter verschl\u00e4gt, in fremde L\u00e4nder, in gesch\u00e4ftige St\u00e4dte, werde ich diese stillen Weiten und diese ewige, heimatliche Sch\u00f6nheit in Erinnerung behalten.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nSteppe<\/h2>\n
Steppe, so weit das Auge reicht, nur feines Gras und der Wind wiegen sich im Wind. Sie birgt russische Freiheit, Weite und Unendlichkeit in sich, und das Herz wird von Sehnsucht erf\u00fcllt. Hier h\u00e4ngt der Himmel tief wie ein Zelt, und die Sonne brennt erbarmungslos und hei\u00df. Hier vernimmt man das Fl\u00fcstern uralter Zeiten und das Echo vergangener, ferner Gaben. Die Steppe ist ein Symbol unseres Heimatlandes Russland, seiner Grenzenlosigkeit, seiner St\u00e4rke und seines Geistes. Und in dieser Steppe, in der unwirklichen Stille, sp\u00fcre ich eine Verbindung zu meinen Vorfahren, eine Verbindung zum H\u00f6ren.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nDorf<\/h2>\n
Dorf, mein stiller Ort, du birgst Frieden und eine helle Melancholie. Hier flie\u00dft das Leben langsam und gleichm\u00e4\u00dfig, und die Zeit scheint in der Ferne stillzustehen. Hier riecht man den Rauch aus den Ofenrohren, frische Milch und frisches Brot. Hier ist mir jeder Busch und jede Schneewehe vertraut, wie der Himmel meiner fernen Kindheit. Das Dorf ist meine Wurzel, mein Anfang, meine Liebe, meine Hoffnung und mein Glaube. Und auch wenn mich das Schicksal fortgetragen hat, werde ich dich bis zum Abend in Erinnerung behalten.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nHeimat<\/h2>\n
Mein Heimatland, du bist in meinem Herzen, wie ein Lied, wie ein M\u00e4rchen, wie ein stiller Hafen. In deiner Weite finde ich meine Heimat, und in jedem Blatt ein heimatliches Ideal. Deine W\u00e4lder, deine Fl\u00fcsse und Felder sind erf\u00fcllt von Leben, Liebe und Licht. Und selbst wenn mich das Schicksal in ferne L\u00e4nder f\u00fchrt, werde ich dich mit jedem Morgen in Erinnerung behalten. Denn du bist meine Rus, meine Mutter und mein Schicksal, meine Hoffnung, mein Glaube und meine St\u00e4rke. Und in dieser Liebe, die in mir lebt, sehe ich die Zukunft meines geliebten Russlands.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nJenseits der Au\u00dfenbezirke<\/h2>\n
Jenseits des Dorfes, in der blauen Ferne, erstrecken sich Felder wie ein endloses Meer. Dort weht der freie Wind \u00fcber das russische Land. Dort geht die Sonne unter, ein purpurrotes Feuer, das den Himmel in scharlachrote Farben taucht. Stille herrscht, nur die Grille zirpt ihr Lied bis in die Dunkelheit. Jenseits des Dorfes liegt meine freie Rus, mit ihrem Leid, mit ihrer Sch\u00f6nheit. Und in dieser unendlich kostbaren Ferne finde ich Frieden und seelisches Wohlbefinden.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nHerbstabend<\/h2>\n
Der Herbstabend ist still und melancholisch, die Bl\u00e4tter wirbeln langsam im Wind. In der Ferne ert\u00f6nt der Schrei einer Wachtel, und Traurigkeit liegt in der Luft. \u00dcber dem Feld h\u00fcllt sich Nebel wie ein Leichentuch ein, wie in einem Traum. Und das Herz sehnt sich wie ein Wanderer nach der Heimat, nach dem stillen Fr\u00fchling. Doch selbst in dieser herbstlichen Melancholie erkenne ich die Sch\u00f6nheit des russischen Landes. Und ich glaube, dass wir sie in der unverg\u00e4nglichen Ewigkeit immer in Erinnerung behalten werden.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nWinter Rus'<\/h2>\n
Der Winter in Russland, bedeckt mit silbrigem Schnee, steht still und erstarrt da, wie in einem Traum. Die Birken erstrahlen in Wei\u00df wie unschuldige Jungfrauen, und Frost glitzert an jedem Fenster. Auf den Feldern t\u00fcrmen sich Schneewehen wie Meereswellen, und der Wind pfeift durch die leeren W\u00e4ldchen. Doch in diesem Winter, in seiner wilden Sch\u00f6nheit, sp\u00fcre ich die Kraft eines russischen M\u00e4rchens.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nQuellwasser<\/h2>\n
Das sprudelnde und rauschende Quellwasser sp\u00fclte den Schnee fort und \u00f6ffnete die Felder. Und die V\u00f6gel kehrten zur\u00fcck, fr\u00f6hlich und zart, und erf\u00fcllten die Landschaft mit ihrem Gesang. Die Erde erwachte aus ihrem Winterschlaf, und das Gr\u00fcn brach durch die dunklen Schneewehen. Und in diesem so lange ersehnten Fr\u00fchling sehe ich Hoffnung, sehe ich den Aufstieg.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nSommertag<\/h2>\n
Ein Sommertag, in goldenem Licht, erf\u00fcllte die Luft mit W\u00e4rme und Tr\u00e4umen. Auf den Feldern reiften goldene Kornfelder, und Bienen summten \u00fcber dem duftenden Gras. Nebel hing wie ein Schleier \u00fcber dem Fluss, und die Sonne glitzerte auf dem Wasser wie ein Diamant. Und in dieser Sch\u00f6nheit, die mir so teuer ist, sp\u00fcre ich Gl\u00fcck, ich sp\u00fcre Ekstase.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nNaturgebiete<\/h2>\n
Heimat, unendliche Weiten, sie bergen Willen und Kraft, den russischen Geist. Hier ist das Herz frei, hier gibt es keinen Kummer, hier kann man lieben und hoffen, warten. Hier duftet es nach Blumen, Gras und Honig, und der Wind spielt in den Birkenbl\u00e4ttern. Hier ist mir jeder Busch, jeder Stein lieb, hier finde ich meinen Frieden, meine Frage.\n<\/pre>\n<\/div>\n<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Sergei Jessenin, der Dichter des russischen Dorfes, besang seine Heimat in seinen Gedichten mit besonderer Ehrfurcht und Schmerz. Seine Liebe zu seinen heimatlichen Feldern, Birkenhainen und stillen Fl\u00fcssen\u2026<\/p>","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[59],"tags":[],"class_list":["post-372","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-stihi"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/372","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=372"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/372\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":137701,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/372\/revisions\/137701"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=372"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=372"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/de\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=372"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}