Vladimir Rosenbaum est un po\u00e8te dont les chansons et les po\u00e8mes font partie int\u00e9grante de la culture russe depuis longtemps. Ses textes, empreints de sinc\u00e9rit\u00e9 et de sagesse, abordent souvent le th\u00e8me de l'amour. Cependant, dans son \u0153uvre, l'amour ne se limite pas aux d\u00e9clarations romantiques\u00a0; il se traduit aussi par une profonde compr\u00e9hension de l'\u00e2me f\u00e9minine, un profond respect pour la force et la beaut\u00e9 des femmes, leur capacit\u00e9 d'abn\u00e9gation et leur fid\u00e9lit\u00e9. Ce recueil rassemble des po\u00e8mes d\u00e9di\u00e9s aux femmes, \u00e0 leur image et \u00e0 leur r\u00f4le dans la vie du po\u00e8te \u2013 des confessions tendres aux r\u00e9flexions sur le destin difficile des femmes.<\/p>\n
\nJe lui d\u00e9die cette soir\u00e9e paisible, ainsi qu'\u00e0 cette neige et \u00e0 cette vieille maison. \u00c0 elle, qui sait \u00eatre simplement humaine, qui ne trahira pas m\u00eame quand tout n'est que d\u00e9ception. \u00c0 elle, qui comprendra sans explications superflues et qui partagera joies et peines. \u00c0 elle, qui n'attend pas de beaux compliments, mais qui aimera tout simplement, comme une m\u00e8re sait le faire.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nLa guitare et elle<\/h2>\n
\nLa guitare pleure doucement pr\u00e8s du feu, et dehors, par la fen\u00eatre, une temp\u00eate de neige, comme dans un vieux r\u00eave. Elle est silencieuse, et c'est l\u00e0 tout l'essentiel. Elle sait simplement \u00eatre, sans jouer la com\u00e9die. Elle n'a besoin ni de roses ni de mots, d'un regard, et du silence en guise de r\u00e9ponse. Elle est mon espoir et mon soutien, et il n'y a tout simplement pas de meilleure femme au monde.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nArmoise<\/h2>\n
\nL'absinthe est am\u00e8re, comme le souvenir de la s\u00e9paration, comme son regard, triste et simple. Elle est partie, ne laissant derri\u00e8re elle que la s\u00e9paration, la douleur dans l'\u00e2me et un froid glacial. Mais m\u00eame dans cette arbustive m\u00e9lancolique, je ressens sa chaleur et sa lumi\u00e8re. Elle \u00e9tait et sera toujours dans ma vie, m\u00eame si elle n'est plus l\u00e0, pour toujours.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nLettre du devant<\/h2>\n
\nUne lettre venue de l'avant, griffonn\u00e9e de fa\u00e7on irr\u00e9guli\u00e8re, que j'ai lue ligne par ligne, les larmes aux yeux. Elle \u00e9crit qu'elle m'attend, qu'elle croira de nouveau au bonheur, les ayant oubli\u00e9s. \" Reviens, mon amour, sain et sauf, et je te serrerai dans mes bras comme la premi\u00e8re fois. \" Dans ces mots, il y a de l'espoir et de l'amour, et la foi que nos beaux moments ne s'effaceront jamais.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nvieille photographie<\/h2>\n
\nUne vieille photo entre mes mains, ses yeux comme deux lacs profonds. Et la jeunesse et la joie sur ses l\u00e8vres, et le souvenir que mon \u00e2me porte comme un fardeau. Nous \u00e9tions plus heureux que jamais, et nous n'imaginions pas que le temps puisse filer si vite. Mais sur cette photo, nous sommes \u00e9ternels, et ce souvenir, mon c\u0153ur le ch\u00e9rit et le pr\u00e9serve.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nValse d'automne<\/h2>\n
\nUne valse d'automne tourbillonne dans le jardin d\u00e9sert, les feuilles bruissant sous le doux clapotis de la pluie. Elle danse comme en apesanteur, et dans cette danse r\u00e9side tout son destin. Ses yeux sont emplis de nostalgie et de tristesse, mais une lueur d'espoir y br\u00fble encore. Elle danse pour ne pas sombrer dans la folie et pour se souvenir des traces de notre pass\u00e9.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nCaf\u00e9 au coin de la rue<\/h2>\n
\nUn caf\u00e9 au coin de la rue, tamis\u00e9 et silencieux, o\u00f9 flotte l'odeur du caf\u00e9 et o\u00f9 r\u00e9sonne un vieux gramophone. Assise seule pr\u00e8s de la fen\u00eatre, elle se souvient d'un amour emport\u00e9 par les vagues. Son visage est triste et pensif, et dans ses yeux, une nostalgie des jours pass\u00e9s. Elle attend celui qui l'aimera et qui dissipera sa tristesse et son chagrin.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nConte d'hiver<\/h2>\n
\nUn conte d'hiver, neige et silence, et aux fen\u00eatres une lumi\u00e8re comme une douce flamme. Elle dessine des motifs sur le verre, et dans ce dessin se trouvent son r\u00eave et sa brume. Elle r\u00eave d'amour et de bonheur, d'avoir l'\u00eatre aim\u00e9 \u00e0 ses c\u00f4t\u00e9s. Et elle croit que ce conte d'hiver r\u00e9alisera un jour ses r\u00eaves pour toujours.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nLe chemin du retour<\/h2>\n
\nLe chemin du retour est long et d\u00e9sert, et j'ai le c\u0153ur lourd. Je ne pense qu'\u00e0 elle. Elle m'attend, fid\u00e8le et pure, et cette foi est mon destin, ma patrie. Je cours vers elle, bravant les temp\u00eates de neige et les blizzards, pour l'enlacer et ne jamais la l\u00e2cher. Elle est mon foyer, mon espoir, mon soutien, et sans elle, je suis perdu.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nBouquet oubli\u00e9<\/h2>\n
\nUn bouquet oubli\u00e9, des fleurs fan\u00e9es, sur une vieille table, dans la poussi\u00e8re et le silence. Elle les garde comme des souvenirs, d'un amour qui fut, mais qui n'\u00e9tait pas tout \u00e0 fait destin\u00e9. Ses yeux sont pleins de tristesse et de m\u00e9lancolie, mais une \u00e9tincelle d'espoir y br\u00fble encore. Elle croit qu'un jour elle rencontrera Celui qui lui offrira une nouvelle fleur \u00e9clatante.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\npri\u00e8re du soir<\/h2>\n
\nPri\u00e8re du soir, le doux murmure des \u00e9toiles, et dans mon c\u0153ur, la foi et l'espoir en l'amour. Elle prie pour moi, pour notre chemin difficile, et cette pri\u00e8re est ma force et mon sang. Ses mains sont douces, son regard rayonnant, elle est mon ange, ma gardienne et ma lumi\u00e8re. Et je prie pour elle, pour qu'elle soit heureuse, et que notre amour ne s'\u00e9teigne jamais.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nvieux piano<\/h2>\n
\nUn vieux piano, les touches us\u00e9es, et la musique coule comme un ruisseau paisible. Elle joue pour moi, pour mon \u00e2me, et dans cette musique r\u00e9sident toute sa tristesse et sa lumi\u00e8re. Ses doigts effleurent les touches, et la m\u00e9lodie me touche jusqu'aux larmes. Elle est ma muse, mon inspiration, et sans elle, ma vie n'est qu'une question sans r\u00e9ponse.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nPremi\u00e8re neige<\/h2>\n
\nLa premi\u00e8re neige, symbole d'un amour nouveau, blanche et pure, \u00e0 l'image de son \u00e2me. Elle se tient pr\u00e8s de la fen\u00eatre, le regard perdu au loin, et dans ses yeux brillent l'espoir et le silence. Ses cheveux se r\u00e9pandent sur ses \u00e9paules, et un l\u00e9ger sourire illumine son visage. Elle m'attend, pour que nous puissions ensemble accueillir cette premi\u00e8re neige, comme un nouveau conte de f\u00e9es.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nTh\u00e9 au citron<\/h2>\n
\nUn th\u00e9 au citron, une conversation paisible, une douce chaleur au c\u0153ur et une paix int\u00e9rieure. Elle me raconte sa vie, et je l'\u00e9coute, comme un h\u00e9ros. Sa voix est douce, son regard bienveillant. Elle est mon amie, ma femme, mon destin. Et je suis reconnaissant au destin de l'avoir \u00e0 mes c\u00f4t\u00e9s, pour toujours.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nLe dernier train<\/h2>\n
\nLe dernier train m'emporte, et sur le quai, elle se tient seule. Ses yeux sont emplis de tristesse et de m\u00e9lancolie, et dans son c\u0153ur br\u00fble une douleur inconsolable. Elle me dit au revoir comme pour la derni\u00e8re fois, et murmure doucement : \" Reviens-moi. \" Je lui promets que je reviendrai, c'est certain, et que notre amour sera \u00e9ternel, comme dans un r\u00eave.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Vladimir Rosenbaum est un po\u00e8te dont les chansons et les po\u00e8mes font partie int\u00e9grante de la culture russe depuis longtemps. Ses textes, empreints de sinc\u00e9rit\u00e9 et de sagesse, abordent souvent le th\u00e8me de l'amour.<\/p>","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[59],"tags":[],"class_list":["post-135170","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-stihi"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/135170","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=135170"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/135170\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":136886,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/135170\/revisions\/136886"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=135170"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=135170"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=135170"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}