Boris Pasternak, l'un des plus grands po\u00e8tes du XXe si\u00e8cle, voyait en la femme non pas de simples objets d'amour, mais l'incarnation de la vie, de la nature et de l'essence m\u00eame de l'existence. Ses po\u00e8mes d\u00e9di\u00e9s aux femmes forment une symphonie complexe d'\u00e9motions, o\u00f9 la passion s'entrem\u00eale \u00e0 des r\u00e9flexions philosophiques, le quotidien au sublime. Dans ces \u0153uvres, la figure f\u00e9minine devient souvent un symbole de beaut\u00e9 insaisissable, de qu\u00eate spirituelle et de l'impossibilit\u00e9 tragique de l'union parfaite. Pasternak parvenait \u00e0 saisir non seulement le charme ext\u00e9rieur, mais aussi le monde int\u00e9rieur de ses h\u00e9ro\u00efnes, leurs secrets et leurs contradictions. Ce recueil rassemble les vers les plus vivants et les plus \u00e9mouvants consacr\u00e9s aux femmes dans l'\u0153uvre po\u00e9tique du po\u00e8te.<\/p>\n
\nF\u00e9vrier. Prenez l'encre et pleurez ! Pour \u00e9crire sur elle, celle aux ailes l\u00e9g\u00e8res, afin que dans chaque ligne, comme dans un pli, le souffle de l'\u00e9t\u00e9 se fige. Elle est pass\u00e9e, comme un r\u00eave, comme le printemps, comme le premier rayon per\u00e7ant l'obscurit\u00e9 de l'hiver. Et dans le c\u0153ur, telle une pierre coupable, elle a laiss\u00e9 un reproche silencieux.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nComme c'est effrayant que l'amour n'ait aucun pouvoir<\/h2>\n
\nQu'il est terrible que l'amour soit impuissant face \u00e0 l'assaut des jours froids. Et que sa beaut\u00e9 c\u00e9leste ne soit plus qu'un \u00e9cho dans le silence. Tel un jardin fl\u00e9tri par l'automne, il conserve en lui sa gr\u00e2ce pass\u00e9e. Et dans chaque geste, dans chaque souffle, il tente de donner son amour.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nUn sonnet au printemps, et \u00e0 elle seule<\/h2>\n
\nUn sonnet au printemps, et \u00e0 elle seule, dont le visage \u00e9merge de la brume, tel un rayon de soleil, tel un g\u00e9missement, qui r\u00e9chauffe doucement le c\u0153ur. Dans ses yeux se trouve la profondeur du ciel, dans son sourire le doux \u00e9clat du soleil. Et dans cette fragile beaut\u00e9 se devine le voile d'une \u00e2me tourment\u00e9e.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nElle semblait venir d'un autre endroit<\/h2>\n
\nElle est apparue comme venue d'un autre monde, d'un monde de r\u00eaves, d'un monde de silence. Et quelque chose de nouveau a r\u00e9sonn\u00e9 en mon c\u0153ur, comme si le printemps s'\u00e9tait soudainement \u00e9veill\u00e9. Ses mouvements \u00e9taient l\u00e9gers et gracieux, tels la danse du vent dans un feuillage dor\u00e9. Et dans cette rencontre, comme au c\u0153ur d'un secret obscur, l'\u00e2me a trouv\u00e9 l'oubli dans mon esprit.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nOn voit le reflet du coucher de soleil dans ses yeux.<\/h2>\n
\nDans ses yeux se refl\u00e8te le cr\u00e9puscule, m\u00eal\u00e9 de tristesse, de tendresse et de paix. Comme si l'\u00eele enti\u00e8re, balay\u00e9e par les vagues, y \u00e9tait fig\u00e9e. Elle est silencieuse, mais dans ce silence, on per\u00e7oit des confessions et le murmure des \u00e9toiles. Et dans cette rencontre, comme dans un r\u00eave, tous les chagrins et le froid s'effacent.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nSa d\u00e9marche est un l\u00e9ger roulis.<\/h2>\n
\nSa d\u00e9marche est un doux roulement sur les touches d'un piano dans la nuit. Et dans chacun de ses gestes, un regard myst\u00e9rieux, captivant le c\u0153ur, comme des touches de piano. Elle est une \u00e9nigme, un myst\u00e8re, un cr\u00e9puscule o\u00f9 se r\u00e9fugient les \u00e2mes perdues. Et dans cette rencontre, comme dans une union merveilleuse, elles trouvent la paix et ne sont plus press\u00e9es.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nUn rayon de soleil brille dans son sourire.<\/h2>\n
\nSon sourire est comme un rayon de soleil per\u00e7ant les nuages. Et \u00e0 cet instant, telle une cl\u00e9, il ouvre le c\u0153ur, tel un rayon de lumi\u00e8re. Elle est l'espoir, la foi et l'amour, si n\u00e9cessaires en ce monde. Et de cette rencontre, comme \u00e0 une renaissance, naissent des r\u00eaves invisibles.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nElle est comme la musique, comme la po\u00e9sie<\/h2>\n
\nElle est comme la musique, comme la po\u00e9sie, se d\u00e9versant sans cesse dans le c\u0153ur. Et dans ce monde plein d'\u00e9preuves, son amour est comme la vie, grandissant. Elle est une \u00e9nigme, un myst\u00e8re, une lumi\u00e8re, \u00e9clairant le chemin dans les t\u00e9n\u00e8bres. Et dans cette rencontre, comme un v\u0153u, nous trouvons le bonheur, comme dans un r\u00eave.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nSes yeux sont comme deux ruisseaux<\/h2>\n
\nSes yeux sont comme deux ruisseaux qui se jettent sans cesse dans mon c\u0153ur. Et dans cette profondeur, comme dans la nuit, mon \u00e2me soupire, \u00e9puis\u00e9e. Elle est comme le vent, libre et l\u00e9ger, qui chasse les nuages dans le ciel. Et dans cette rencontre, comme dans un reflet, nous trouvons du r\u00e9confort dans son regard.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nIl y a tout un monde dans son silence<\/h2>\n
\nDans son silence se cache un monde entier, fait de sentiments inexprim\u00e9s et de secrets. Et dans cette douce \u00e9th\u00e9r\u00e9e qui\u00e9tude, mon \u00e2me trouve refuge. Elle est comme une rose, tendre et fragile, s'\u00e9panouissant aux premiers rayons du soleil. Et dans cette rencontre, comme dans un pas, nous trouvons l'inspiration et l'amour.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nSon souffle est un murmure d'herbes.<\/h2>\n
\nSon souffle est le murmure de l'herbe dans les champs baign\u00e9s par le soleil d'\u00e9t\u00e9. Et dans ce son, comme dans un alliage, se m\u00ealent les r\u00eaves, d'une clart\u00e9 invisible. Elle est comme un oiseau, libre et audacieux, s'\u00e9lan\u00e7ant vers le ciel, vers de nouveaux sommets. Et dans cette rencontre, comme sous un voile, nous trouvons la joie, oubliant nos soucis.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nElle est comme l'\u00e9cho de vieux r\u00eaves<\/h2>\n
\nElle est comme l'\u00e9cho de vieux r\u00eaves, qui revient dans le silence de la nuit. Et dans ce monde plein de cha\u00eenes, son amour est comme une lumi\u00e8re, comme une paix. Elle est comme un myst\u00e8re insoluble, comme un livre qu'on ne peut lire jusqu'au bout. Et dans cette rencontre, comme une gr\u00e2ce, nous trouvons le r\u00e9confort du c\u0153ur.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nSes mains sont la chaleur de la terre<\/h2>\n
\nSes mains sont la chaleur de la terre, source de vie et d'inspiration. Et dans ce contact, comme au loin, nous trouvons joie et oubli. Elle est comme un fleuve se jetant dans la mer, portant en elle tous les myst\u00e8res de l'existence. Et dans cette rencontre, comme dans l'immensit\u00e9, nous trouvons le bonheur, comme au paradis.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nIl y a une lumi\u00e8re c\u00e9leste dans ses yeux<\/h2>\n
\nDans ses yeux brille une lumi\u00e8re c\u00e9leste, qui \u00e9claire le chemin dans les t\u00e9n\u00e8bres. Et dans ce regard, tel une promesse, nous trouvons du r\u00e9confort, comme dans un r\u00eave. Elle est comme un ange, pure et innocente, descendue du ciel sur la terre. Et dans cette rencontre, telle une merveille, nous trouvons un amour \u00e9ternellement fid\u00e8le.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n\nSa voix r\u00e9sonne comme un torrent.<\/h2>\n
\nSa voix est comme un torrent imp\u00e9tueux qui se d\u00e9verse en mon c\u0153ur sans cesse. Et dans ce son, comme dans des rayons de lumi\u00e8re, mon \u00e2me aspire, s'\u00e9l\u00e8ve. Elle est comme un chant qui r\u00e9sonne dans la nuit, comme la danse du vent dans un feuillage dor\u00e9. Et dans cette rencontre, comme des cl\u00e9s, nous trouvons l'inspiration dans son esprit.\n <\/pre>\n<\/p><\/div>\n<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Boris Pasternak, l'un des po\u00e8tes les plus importants du XXe si\u00e8cle, voyait les femmes non seulement comme des objets d'amour, mais aussi comme l'incarnation de la vie, de la nature et de l'essence m\u00eame de l'existence.<\/p>","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[59],"tags":[],"class_list":["post-135379","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-stihi"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/135379","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=135379"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/135379\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":136859,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/135379\/revisions\/136859"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=135379"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=135379"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/imgist.ru\/fr\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=135379"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}