Esta colet\u00e2nea re\u00fane poemas originais sobre o outono \u2014 austero, sublime e implac\u00e1vel em sua ess\u00eancia. O tom foi inspirado pela poesia l\u00edrica de Marina Tsvetaeva, que estudiosos caracterizam por sua sinceridade destemida, romantismo e estilo expressivo. Os temas outonais de Tsvetaeva s\u00e3o frequentemente associados a novembro, \u00e0 chuva, \u00e0s folhas amarelas e a um sentimento de verdade interior fundamental. Aqui, o outono \u00e9 retratado n\u00e3o como um pano de fundo paisag\u00edstico, mas como um tempo de revela\u00e7\u00e3o do cora\u00e7\u00e3o, de escolhas e de mem\u00f3rias.<\/p>\n
\nOutono? \u2014 Sim, como um desafio de cobre, como o brilho dourado de uma faca. N\u00e3o vai para os vizinhos \u2014 irrompe em mim. E cada folha \u00e9 como o juramento de algu\u00e9m, n\u00e3o queimado pelo fogo. Reconhe\u00e7o o outono n\u00e3o nas datas \u2014 mas em qu\u00e3o vazio me tornei.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nCobre nos telhados<\/h2>\n
\nNos telhados \u2014 cobre. Nos galhos \u2014 feridas. Nas janelas \u2014 um rasgo tardio. E a cidade, arrebatada antes da hora, ergue-se, como se levantada do ch\u00e3o. O vento outonal \u2014 n\u00e3o um transeunte, mas um mensageiro de rosto g\u00e9lido. Ele vasculha tudo o que me era caro, sob o alpendre. E eu permane\u00e7o \u2014 n\u00e3o derrotado, mas simplesmente demasiado real: como se com cada galho de bordo eu falasse do fundo do cora\u00e7\u00e3o.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nLima voadora<\/h2>\n
\nN\u00e3o s\u00e3o as folhas que caem, mas a not\u00edcia de que o ver\u00e3o fracassou. O p\u00e1tio outonal \u00e9 um lugar vazio, onde ecos viveram antes de n\u00f3s. E, no entanto \u2014 escute! \u2014 neste frio h\u00e1 um calor digno de um altar: quanto mais longa e inc\u00f4moda a noite, mais impiedoso o amanhecer.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nCarta de outubro<\/h2>\n
\nOutubro me escreve sem tinta, no vidro, com o vento, em letra leg\u00edvel. Quanta vida ficou por dizer, qu\u00e3o pouco o cora\u00e7\u00e3o guardou. Pl\u00e1tanos, t\u00edlias, bordos, olmos \u2014 todos falam em un\u00edssono. E cada folha \u00e9 um fragmento de uma frase, n\u00e3o lida por voc\u00ea. Mas ser\u00e1 o outono apenas um decl\u00ednio? N\u00e3o, esta \u00e9 a mais alta qualidade: quando a alma n\u00e3o busca lucro, mas busca verdade e fogo.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nBatida de castanha<\/h2>\n
\nUma castanheira seca, com sua palmeira firme, bate no sil\u00eancio do asfalto. Um dia de outono \u2014 n\u00e3o muito orgulhoso, mas ainda mais perigoso por seu sil\u00eancio. H\u00e1 tanta ruptura oculta nele, como se o mundo estivesse por um fio. E eu vivo enquanto os penhascos ressoarem com folhas em minha m\u00e3o.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nLanterna de novembro<\/h2>\n
\nNovembro. Um poste de luz. E chuva obl\u00edqua. E uma ponte, como uma l\u00e2mina desembainhada. O mundo se tornou mais claro, mais profundo, e mais pr\u00f3ximo do cora\u00e7\u00e3o do que da estrada. Em tempos assim, n\u00e3o perdoam, n\u00e3o dormem, n\u00e3o acreditam em trivialidades. Em tempos assim, prometem apenas com o sil\u00eancio \u2014 por s\u00e9culos. E se algu\u00e9m me chamar, n\u00e3o responderei: n\u00e3o por maldade. Estou simplesmente imerso no zumbido do outono, como a luz estilha\u00e7ada contra o vidro.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nA Generosidade da Perda<\/h2>\n
\nComo o outono saqueia generosamente! Todo o ouro est\u00e1 na cal\u00e7ada. E o vento miser\u00e1vel recolhe o que ningu\u00e9m levou vivo. Aprendo com sua retribui\u00e7\u00e3o: dar \u2014 e tornar-me ainda mais brilhante. Assim, uma \u00e1rvore se despe de suas vestes, para que o c\u00e9u se aproxime de seu tronco.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nCoragem tardia<\/h2>\n
\nH\u00e1 uma certa coragem no outono \u2014 a de queimar sem tocar. Como se o cora\u00e7\u00e3o precisasse ser testado pelo frio tardio. Voc\u00ea caminha pelo parque \u2014 como se atravessasse uma disputa entre a despedida e o destino. E cada arbusto, cada cortina balan\u00e7a com uma tempestade interior. E eu rio \u2014 n\u00e3o por descuido, mas por um excesso de altivez: quando j\u00e1 n\u00e3o buscam um encontro, mas guardam seus vest\u00edgios.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nA caligrafia da folhagem<\/h2>\n
\nAs folhas voam \u2014 e esta \u00e9 a caligrafia Daquele que n\u00e3o suportava a franqueza. O ar outonal \u00e9 cortante, preciso, como uma disputa entre a alma e todos os seres vivos. Setembro ressoa como ferro em mim, outubro queima, novembro \u00e9 um juiz. E eu n\u00e3o serei \u00fatil \u2014 tornar-me-ei honesto como a terra.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nNoite nos becos<\/h2>\n
\nNos becos, a noite dura mais do que as conversas das pessoas. O mundo outonal n\u00e3o se tornou mais simples \u2014 tornou-se mais verdadeiro e doloroso. Aqui, cada farfalhar \u00e9 um sinal, aqui, cada banco \u00e9 uma pergunta. E o c\u00e9u, arrancado \u00e0s pressas, paira sobre a cidade sem l\u00e1grimas. Levanto a gola da minha camisa, mas \u00e9 um gesto, n\u00e3o uma armadura. Quanto mais frias as batidas nos telhados, mais quente o outono para mim.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nA severidade do jardim<\/h2>\n
\nN\u00e3o pedimos favores ao jardim \u2014 ele j\u00e1 est\u00e1 \u00e0 porta. Sua frieza outonal \u00e9 amarga, como a verdade sobre a alma. Mas eu o amo por sua severidade, pela impossibilidade de nuances. Pelo fato de que uma folha, ao cair, \u00e9 uma voz, e n\u00e3o um sonho silencioso e leve.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nO \u00daltimo Jardim<\/h2>\n
\nO \u00faltimo jardim guarda o p\u00e1tio deserto. Sabe mais do que podemos dizer e, por isso, permanece em sil\u00eancio desde a manh\u00e3. Seu sil\u00eancio n\u00e3o \u00e9 timidez, mas uma esp\u00e9cie de suprema franqueza. Assim, o outono chega, como uma lei especial para o cora\u00e7\u00e3o e os sonhos. N\u00e3o acaricia \u2014 torna s\u00f3brio, arranca o p\u00f3len do nome. E aquele que arde no frio aproxima-se com mais fidelidade do pr\u00f3prio rosto.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nNovembro sem testemunhas<\/h2>\n
\nA pra\u00e7a encharcada cheira a cobre e \u00e0 crosta \u00famida de novembro. Um dia de outono n\u00e3o tolera a mediocridade \u2014 exige: queime \u2014 n\u00e3o em v\u00e3o. E eu queimo. N\u00e3o mais brilhante que uma vela, n\u00e3o mais silencioso que folhas ao vento. Mas de modo que cada palavra que eu diga n\u00e3o traia esse fogo.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nQueda de folhas dos nomes<\/h2>\n
\nAs \u00e1rvores se despiram, mas sua nudez n\u00e3o \u00e9 vergonha. Assim, ap\u00f3s votos e ternura, o espa\u00e7o interior se ilumina. O vento outonal ensina com precis\u00e3o: nem tudo que \u00e9 rasgado est\u00e1 morto. \u00c0s vezes, a perda \u00e9 um meio de recuperar a pr\u00f3pria conex\u00e3o. Com a terra, com a estrada, com o jardim escuro, com o t\u00eanue brilho da janela. E eu caminho pelas folhas ca\u00eddas, como se caminhasse pelos meus pr\u00f3prios nomes.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nTrilha vermelha<\/h2>\n
\nUma tarde de outono \u2014 intensa, longa, como uma lembran\u00e7a trazida \u00e0 luz. Em todas as estradas \u2014 um rastro de sorveira. Em todas as perguntas \u2014 um rastro vermelho. E se o mundo me rejeitar, eu me tornarei o vento no port\u00e3o. Pois o outono \u00e9 famoso por isso \u2014 por perder tudo. E cantar.\n<\/pre>\n<\/div>\n<\/div>\n\n\nFolha de outono<\/h2>\n
Uma folha de outono \u00e9 como um verso arrancado do livro da vida, delicado e dourado. Cont\u00e9m o sussurro dos dias, o tremor, o murchar, e a antecipa\u00e7\u00e3o da eternidade, da paz. Cai, sem pedir nada, no abra\u00e7o do vento, na penumbra e na n\u00e9voa. E nessa queda reside a lei, e nesse farfalhar reside o engano. O engano da esperan\u00e7a de que ela retornar\u00e1, de que o ver\u00e3o reinar\u00e1 aqui para sempre. Mas o outono \u00e9 s\u00e1bio, e em seu amor o cora\u00e7\u00e3o sabe falar suavemente.\n<\/pre>\n<\/div>\n\nAnsiando pelo outono<\/h2>\n
Ansiando pelo outono \u2014 n\u00e3o pelas folhas, n\u00e3o pelo frescor, n\u00e3o pelo sil\u00eancio. Ansiando pelo outono \u2014 por aquela tela onde tristeza e renova\u00e7\u00e3o se entrela\u00e7am. Por aquele tempo em que a alma brilha e enxerga atrav\u00e9s da n\u00e9voa o dia que se aproxima. Quando a profundidade se esconde no \u00edntimo e voc\u00ea n\u00e3o quer se desapegar nem de uma sombra. Mas o outono vir\u00e1 de qualquer forma e queimar\u00e1 o cora\u00e7\u00e3o com seu fogo. E nessa dor \u2014 anseio eterno, e nesse sussurro \u2014 um lar esquecido.<\/pre>\n<\/div>\n\n<\/pre>\n<\/div>\n<\/div>\nNa poesia de Marina Tsvetaeva, o outono n\u00e3o \u00e9 apenas uma esta\u00e7\u00e3o, mas tamb\u00e9m um estado de esp\u00edrito, um press\u00e1gio de mudan\u00e7a e da chegada do inverno. Seus poemas sobre o outono s\u00e3o permeados de melancolia, uma sensa\u00e7\u00e3o de beleza que se desvanece e um tr\u00e1gico press\u00e1gio de fatalidade. Neles, a hero\u00edna l\u00edrica frequentemente se funde com a natureza em decad\u00eancia, vivenciando a perda e a separa\u00e7\u00e3o junto a ela. O outono de Tsvetaeva \u00e9 um tempo de sensualidade agu\u00e7ada, quando cada som, cada cor, adquire um significado especial e ressoa no cora\u00e7\u00e3o. Esses poemas s\u00e3o um retrato sutil e pungente da melancolia outonal, escrito pela m\u00e3o de uma grande poetisa.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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