A poesia amorosa de Alexander Blok é uma confissão da alma, imbuída de misticismo e um pressentimento de catástrofe. Seus poemas sobre o amor entrelaçam as imagens da Bela Dama, do Estranho e do amante terreno, criando um retrato multifacetado da emoção, oscilando entre um ideal celestial e uma paixão terrena. Blok exalta o amor como um caminho para alcançar a verdade suprema, mas, simultaneamente, revela sua trágica impossibilidade em um mundo imperfeito. Sua poesia é repleta de símbolos — névoas, luzes, alvoradas ao entardecer —, através dos quais resplandece a feminilidade eterna. Cada poema é uma tentativa de capturar o elusivo, de nomear o inexprimível, de congelar o momento do encontro com aquilo que transcende o cotidiano.
Contente
Colapso
Entro em templos escuros
Entro em templos escuros, realizando um rito humilde. Lá, aguardo a Bela Senhora sob a luz bruxuleante das lâmpadas vermelhas. Nas sombras junto a uma alta coluna, tremo com o rangido das portas. E apenas uma imagem, apenas um sonho Dela, contempla meu rosto, iluminado. Oh, como me acostumei a estas vestes da majestosa Esposa Eterna! Sorrisos, contos de fadas e sonhos se estendem pelas cornijas. Oh, Santa, como são suaves as velas, como confortam Seus traços! Não ouço suspiros nem palavras, mas creio: Minha amada é Você.
Estranho
À noite, o ar quente sobre os restaurantes é selvagem e abafado, e o cheiro pútrido da primavera reina sobre os gritos dos bêbados. Ao longe, acima da poeira dos becos, acima do tédio das casas de campo, um pretzel de padaria brilha fracamente dourado, e ouve-se o choro de uma criança. E todas as noites, além das barreiras, girando seus chapéus-coco, espíritos experientes passeiam entre as valas com suas damas. E todas as noites, na hora marcada (ou será apenas um sonho?), a figura de uma jovem, envolta em sedas, move-se em uma janela embaçada. E lentamente, passando entre os bêbados, sempre sem companhia, sozinha, respirando perfume e névoa, ela se senta junto à janela.
Sobre bravura, sobre feitos, sobre glória
De bravura, de feitos, de glória, esqueci nesta terra triste, quando teu rosto, em uma moldura simples, brilhava diante de mim sobre a mesa. Mas a hora chegou, e partiste de casa. Lancei o anel precioso na noite. Entregaste teu destino a outro, e eu esqueci teu belo rosto. Os dias voaram, girando como um enxame amaldiçoado... Vinho e paixão atormentaram minha vida... E eu me lembrei de ti diante do púlpito, e te chamei, como à minha juventude... Chamei-te, mas não me olhaste, derramei lágrimas, mas não te dignaste. Tristemente, envolveste-te num manto azul, e partiste de casa na noite úmida.
Tenho uma premonição de você.
Tenho um pressentimento de Ti. Os anos passam — tenho um pressentimento de Ti em uma forma. Todo o horizonte está em chamas — e insuportavelmente claro, e eu espero em silêncio — ansiando e amando. Todo o horizonte está em chamas, e Tua aparição está próxima, mas temo: Tu mudarás Tua aparência, e despertarás uma suspeita ousada, tendo finalmente substituído as feições familiares. Oh, como cairei — tristemente e humildemente, incapaz de superar sonhos mortais! Quão claro o horizonte! E o esplendor está próximo. Mas temo: Tu mudarás Tua aparência.
A menina cantava no coral da igreja.
Uma menina cantava no coro da igreja sobre todos os cansados em uma terra estrangeira, sobre todos os navios que partiram para o mar, sobre todos aqueles que haviam esquecido sua alegria. Assim cantava sua voz, elevando-se até a cúpula, e um raio de luz brilhou em um ombro branco, e todos, da escuridão, observavam e ouviam enquanto um vestido branco cantava sob o raio. E parecia a todos que haveria alegria, que em um recanto tranquilo todos os navios, que em uma terra estrangeira as pessoas cansadas haviam encontrado uma vida brilhante para si mesmas. E a voz era doce, e o raio era sutil, e somente lá no alto, nas Portas Reais, participante dos Mistérios, uma criança chorou que ninguém voltaria.
Noite, rua, poste, farmácia
Noite, rua, poste de luz, farmácia, luz fraca e sem sentido. Viva mais um quarto de século — tudo será assim. Não há saída. Você morre — e recomeça tudo de novo, e tudo se repetirá, como antes: noite, as ondulações gélidas do canal, farmácia, rua, poste de luz.
Eu os guardei na capela de João.
Eu as mantive na capela de São João, uma guarda imóvel, vigiando a chama das lâmpadas. E aqui está ela, e a ela chega meu Hosana — a coroa dos trabalhos — acima de todas as recompensas!... Jehanne Darc! Você queimou meu coração com uma carícia amarga e esfumaçada, e então partiu novamente... Mas eu sou para sempre escravo da sua máscara, do vínculo misterioso dos seus versos. As lâmpadas iluminam suavemente as pedras. Um fogo me é familiar há muito tempo: seu rosto, oculto pelas dobras de suas vestes atrás de nós, eu — o paladino devoto e esquecido.
Ela veio do frio
Ela entrou, vinda do frio, corada, enchendo o quarto com o cheiro de ar fresco e perfume, uma voz estridente e uma tagarelice completamente desrespeitosa aos estudos. Imediatamente, deixou cair um grosso volume de uma revista de arte no chão, e logo me pareceu que, no meu quarto espaçoso, havia muito pouco espaço. Tudo aquilo era um pouco irritante e até absurdo. Contudo, ela queria que eu lesse Macbeth em voz alta para ela. Mal tínhamos chegado às bolhas de terra, das quais não consigo falar sem entusiasmo, e notei que ela também estava animada, olhando atentamente pela janela. Descobri que um grande gato malhado se agarrava com dificuldade à beirada do telhado, à espreita de pombos-correio. Fiquei furioso porque não éramos nós que estávamos nos beijando, mas os pombos, e porque os tempos de Paolo e Francesca tinham acabado.
Quando você se coloca no meu caminho.
Quando você se coloca no meu caminho, tão viva, tão bela, mas tão exausta, você só fala de coisas tristes, pensando na morte, não ama ninguém e despreza sua beleza - e daí? Vou te ofender? Oh, não! Afinal, eu não sou um estuprador, nem um enganador, nem orgulhoso, embora eu saiba muito, penso demais desde criança e estou ocupado demais comigo mesmo. Gosto que você não se importe comigo, gosto que eu não me importe com você.
No restaurante
Eu jamais esquecerei (se foi ou não naquela noite): o céu pálido estava queimado e rasgado pelo fogo da aurora, e lanternas surgiram na aurora amarela. Eu estava sentada junto à janela em um salão lotado. Em algum lugar, violinos cantavam sobre o amor. Enviei-te uma rosa negra em um vaso de vidro, dourado como o céu. Tu me lançaste um olhar. Encarei teu olhar altivo, tímida e ousadamente, e fiz uma reverência. Virando-te para o cavalheiro, disseste, deliberadamente áspera: "E esta está apaixonada." E imediatamente, em resposta, as cordas se agitaram, os violinos começaram a cantar freneticamente... Mas tu estavas comigo com todo o teu desdém juvenil, com o tremor quase imperceptível da tua mão... Avançaste com o movimento de um pássaro assustado, passaste, como meu sonho, leve... E o perfume suspirou, os cílios cochilaram, as sedas começaram a sussurrar ansiosamente. Mas das profundezas dos espelhos lançaste-me olhares. E, lançando-os, gritaste: "Pega!" E o colar tilintou, a cigana dançou e gritou ao amanhecer sobre o amor.
Crepúsculo da noite azul
O crepúsculo da noite azul flui pela janela como água. Sua voz, calma e longa, flutua mais longe do que nunca. Em meu coração há fogo, em meus lábios há gelo. Você ainda é a mesma para mim, como antigamente. Seu sussurro é uma canção frágil, seu olhar é uma distância triste. Parece-me que para sempre estamos enfeitiçados pelo sono, nesta curva transparente entre os silêncios, juntos. O mistério azul da noite repousa nas paredes como uma cruz. Lentamente, todas as linhas se dissolvem, afogando-se no volume da oração.
Sua imagem, dolorosa e trêmula
Sua imagem, agonizante e fugaz, eu capto com um sentimento agonizante. E diante de seu rosto frio, um erro, confesso um sentimento ilícito. Cada vez, ao amanhecer, no limiar, você surge em meio à névoa. Corro atrás de você pela estrada, apenas a noite encobre meu engano. Quero, mas não ouso, me jogar aos seus joelhos frágeis e delicados. Eu sei — você é uma paixão irrevogável, apenas uma sombra em meio a sombras projetadas. E quando, ao amanhecer enevoado, você desaparece além das abóbadas distantes, resta-me apenas um eco vazio e ilusório de uma ode não realizada.
Noite Roxa
A noite violeta derrama tristezas, em teu olhar - reflexos do segredo da noite. Silenciamos, mas não precisamos de palavras a princípio, pois estás comigo - somente tu e ninguém mais. Visões douradas flutuam sobre as igrejas, as nuvens se abrem como uma cortina. Nesta revelação trêmula, apaixonada e sagrada, ouço teu nome, como uma prece celestial. Mas em vão capto tua imagem cintilante, pois escapas como a névoa da primavera. Apenas o coração canta, inflamando-se como uma chama, apenas a alma é atraída por tua figura misteriosa. Sigo-te pelas estradas noturnas, onde as estrelas derramam suas revelações. Tu és minha visão, tu és meu caminho sobrenatural, tu és amor e tormento, e morte, e salvação.
Encontro eterno
Você virá ao pôr do sol, numa hora rosada e esfumaçada, quando velas distantes acenderem nas janelas. Reconheço seu passo, sua reverência quase imperceptível, seu olhar, escaldante na escuridão da noite. Nos encontramos em algum século, onde fogueiras ardiam e cotas de malha tilintavam. Você era uma rainha em seu auge diamantino, eu sou seu cavaleiro, jurado à separação eterna. E desde então, através dos séculos, busco seus olhos, através de névoas, nevascas, através das chamas das fogueiras. Você me aparece em noites inacessíveis, como uma santidade que supera todos os dons terrenos. Mas assim que toco sua auréola, você se dissipa como fumaça, como um milagre não realizado. Permaneço sozinho num trono deserto, esperando por você — até o fim, em todos os lugares.
Na névoa do amor
Na névoa do amor, rostos se dissolvem, na névoa do amor, sons e dias se afogam. Ouço sua voz — profeticamente selvagem, chamando-me da misteriosa escuridão. Onde você está? Em qual dos mundos desconhecidos você esconde seu rosto, sua terna paixão? Espero, sufocando em preces nupciais, espero para cair no abismo com você. Oh, se ao menos pudéssemos nos dissolver para sempre naquele fogo azul e esfumaçado do entardecer, onde não há separações, nem tristeza, nem rostos — uma altura infinita no céu! Mas você escapa como um fantasma insone, como o reflexo da aurora na água fria. Sou seu eterno cativo, para sempre condenado a buscar sua imagem invisível em todos os lugares.
A poesia amorosa de Alexander Blok é um mundo de presságios, símbolos e da imagem esquiva da Bela Dama, onde o sentimento terreno se funde com alturas místicas. Esses poemas combinam melancolia e êxtase, aspereza inesperada e ternura quase preceita. A imagem feminina de Blok é frequentemente dual: simultaneamente um ideal inatingível e uma presença viva e dilacerante. Dramas interiores, tempestades de neve, luzes da cidade e a música dos passos na calçada tornam-se sinais do destino. Esta coletânea oferece poemas originais, escritos à imitação de sua caligrafia e estados de espírito, como uma tentativa moderna de escutar a mesma música secreta do amor.
Estranho
Mais uma vez, na névoa elétrica, o café estremece como um sonho instável, e absorve o ar tóxico das xícaras inacabadas e dos gemidos. Ela está lá — submissa ao vinho, com o mau tempo e a lua nos olhos, acima da vaidade e da melancolia do quintal, ela está sozinha — e não sozinha. Ao redor deles, riem, discutem, se arrependem, o tilintar dos copos troveja, mas apenas sombras tocam seu ombro, sua palma. E através da névoa de tabaco, ouço um sussurro: "Não ligue..." Só sei — nesta baía, suspiros e amor se afogarão. E novamente a noite entrará como tendas, e novamente o lúpulo escuro jorrará, mas acima das lanternas, suas águas rasas e pensativas flutuarão.
Bela dama
Eu te espero nos ventos da meia-noite, na areia dos becos, nas lágrimas das vitrines. Teu rosto está nas constelações imaculadas, teu passo está nos encostos negros e oscilantes das carruagens e charretes noturnas que cruzam as praças dos meus anos. Estás em cada sussurro e sede, na tristeza das primeiras despedidas. Estás lá, onde a cúpula é de um azul úmido, onde as ondas dormem nas colunatas, onde o dia, como um andarilho sem santuários, silencia diante do teu destino. Eu sei: aparecerás — invisível, um raio na neve espalhada, e a humildade entrará na cidade com o orgulho pétreo a seus pés. E eu, como um mendigo à beira dos palácios alheios e dos portões seculares, me agarrarei a ti — para que a janela do céu para a cidade enevoada brilhe novamente.
Rua da noite
A rua noturna, ansiando, olha para fora com olhos de lanterna, e a neve, como uma memória fatídica, voa entre nós em laços silenciosos. Meus passos são seu palpite, seus passos são meu delírio secreto. E o coração embriagado conta furtivamente os reflexos e a luz. Na vitrine da loja, um vestido de tecido branco, como a revelação de flechas puras, e sua sombra, deslizando languidamente, tocará o vidro e desaparecerá atrás dele. E a cidade, como que enganada, arrancará o som estridente dos campanários. Mas em um beco varrido pelo vento, um arbusto francês sussurrará contra nós. E o primeiro olhar da primavera ansiosa espreitará do pátio sombrio, onde, sobre as pedras, novamente diferentes, o fantasma de janeiro parte.
Musa da Neve
Você entra — como uma nevasca indizível, em cílios brancos como a neve, em xales de gelo, e meu sangue, castigado pelo fogo, se humilha diante da sua vergonha. Ao redor — uma chamada dos assustados, bondes uivam, a ponte escurece. E você — de grandes e doentios sonhos, onde a cada passo há um cemitério. Eu esperei por você no pôr do sol cinzento, no granito da praça silenciosa, mas você veio — como a urze silenciosa de um inverno florestal ardente. Você se dissipa como fumaça, intocada por uma palavra ou pelo meu apelo, e apenas a fragilidade da geada cega permanece em minhas palmas. E eu vagueio por muros eriçados, onde a noite morde o condutor, e seu rastro, mal alado, cintila — como um grito derretido.
A cidade e ela
Uma cidade ressonante, uma cidade de pedra, uma cidade de rodas lentas. Ali está o seu olhar, incansável, no espelho nublado do céu. Ali está o seu perfil em cartazes, nas cinzas das ruas e do tabaco, na conversa de mendigos apressados, no desmoronamento de brigas mesquinhas e vis. Aqui, cada casa lhe deve algo, aqui, cada pátio a preserva: num jardim negligenciado e ímpio, ergue-se um banco — ali brilha o seu movimento esquecido, o seu capricho pensativo. E sobre o canal, no reflexo dos seus cabelos, o lema oscila. E capto com a boca, na névoa, o seu "sim" não dito, enquanto, numa curva trêmula, a estrela do bonde canta.
Tempestade de neve e um beijo
Os portões assobiam como uma nevasca, derrubando placas e sonhos, e as estrelas, como cartas de soldados, carregam o selo do silêncio. Caminhamos pela cidade cansada, sobre as migalhas escorregadias dos postes de luz, e a neve caiu em nossos braços, como rastros brancos de animais estranhos. Você disse: "Será tarde demais, quando esta fumaça derreter..." E seu beijo, silencioso, estrelado, tornou-se um juramento, como ar seco. Ele ainda queima entre os telhados, onde o bonde noturno zumbia, onde na agitação, em assuntos sem asas, eles não percebem os céus. E se amanhã as estradas, os ventos, as cidades nos separarem, na nevasca, no frio, no coração ardente, sua estrela iniciará uma discussão.
Sinos de bonde
O som dos sinos do bonde ressoava como um chamado distante. Você e eu, quase mortos, caminhávamos pelas cinzas dos subúrbios. A cidade se arrependia com suas fachadas, apagava as luzes das casas, e por trás das antigas costas, o amor adiado cochilava. Você permanecia em silêncio. Apenas seu chapéu tremia em sua têmpora, como se o segredo de alguém me sussurrasse docemente: "Não é um inimigo". E nos intervalos entre os cruzamentos, na ponte, ao longo dos postes de luz, eu ouvia a voz rouca e cortante dos trens. Nela, reconhecimento e ameaça; nela, uma premonição de perda. Mas na palma da minha mão, sua mão congelou — como uma silenciosa harmonia.
Balada da Lua
A lua acima do telhado é uma cavaleira amarela, mais bêbada que todos os meus poemas. Ela olha em seu olhar cansado, na névoa de sorrisos e flores. Você está em uma cadeira, à sombra de um abajur, como se estivesse em uma torre com um segredo, sem chaves, e cada gesto seu é silencioso, como o sussurro lento de velas. Contarei a você uma balada sobre como o mar foi até a estrela, como no grito ameaçador de uma mascarada nos perdemos por toda parte. Mas você acenará para mim com um pouco de cansaço, como se soubesse de antemão: nossa noite inteira é apenas a distância da estação, onde um navio a vapor chora silenciosamente. A lua, como uma atriz provinciana, arrancará sua máscara, e nós, inocentes de tudo, acordaremos no frio dos pátios.
Na estação da aurora
Na estação da madrugada, há umidade, vapor do chá e de uma locomotiva. O sino rouco da estação despertou nossa recente decolagem. Você está na bilheteria, com um casaco encharcado pela chuva, e as horas lentamente se arrastam sobre o peru amarelo e gelado. Seu bilhete de papel, como uma asa, treme em sua mão, não quer voar, e tudo o que foi dito e foi, de repente, martela em sua garganta. Você sorri: "Será mais fácil. Há sol, estepe e silêncio." E eu olho - como está vazio no esboço, onde a profundidade foi escavada. E o ruído das rodas, como uma chamada, te leva para longe das luzes. E em meu coração - um hábito vil de amar os que partiram cada vez mais triste.
Cantora de cabaré
Num cabaré esfumaçado e silencioso, ela entrou como a lua, toda em penas, seda e prata frágil, com um leve sorriso nos lábios. A orquestra, como um mendigo numa bandeja, recolhia as moedas queimadas, e sua implacável espera ecoava pelo salão como um colosso. Ela cantava sobre cais de porto, sobre soldados, embriaguez, vinho, sobre aqueles que, pairando sobre sua vida, queimavam na onda da aurora. Mas eu vi naquele grito, em meio a pores do sol e noites, seu semblante cansado, sua ansiedade sem ninguém nos ombros. E sua voz, quebrando num suspiro rouco, tocou meu coração, como se você, esquecendo o momento, me chamasse daquele cabaré.
Senhora do Outono
Ela chegou — na chuva, no frio, no farfalhar lento das folhas. Seus olhos são como a distância em um navio, como a encruzilhada de dois mundos. O manto em seus ombros é frágil e pobre, mas em cada dobra há seda quente, e seu lenço, levemente arejado, guarda os últimos vestígios das fogueiras. Caminhamos pelo parque, onde as alamedas se curvavam em um corredor avermelhado, e os bordos, silenciosamente atordoados, derramavam ouro no pátio. Ela disse: "Não há retorno para o que nos foi dado juntos..." E o som alto das folhas caindo passou por cima da nossa fronteira. Peguei sua mão cansada, que tremia como fogo, e o outono, uma brasa posta no céu, olhou para o nosso fogo silencioso.
Elétrico para os arredores
O bonde corre para os arredores, as pontes brilham atrás de nós. No vagão, há rostos cansados, e ao meu lado, você. Fábricas passam rapidamente pela janela, fornos, como crateras de escuridão, e as placas absurdas de alguém são engraçadas e amargas, como nós. Você olha para o vidro, como se estivesse dentro de uma história, onde tudo se reescreve. Ali está nossa consciência de ontem, ali está nosso sangue de hoje. Eu sussurro para você: "A estação está mais perto, agora vão nos jogar na neve." Mas os anéis nos meus dedos brilham, como as correntes dos anos vividos. E as rodas batem surdamente nas bordas, como um coração no peito. Desembarcamos, e a cidade se despede, sem saber que estamos à frente.
Duas sombras junto ao Neva
Estávamos ali, duas sombras junto ao Neva, onde a água é fria como um juramento. Pontes, como batedores austeros, sustentavam a noite em seus pilares. Você disse: "Vamos embora daqui, onde cada amanhecer esmaga uma pedra." Eu sorri: "O frio está em toda parte, em toda parte — pontes, água e delírio." Blocos de gelo brilhavam como anéis, no círculo ansioso de lanternas, e acima de você os galhos tremiam, como a caligrafia de antigos reis. E eu vi em seu rosto não apenas ternura e tristeza: você era a canção daqueles que ofenderam, que escolheram a cidade como um selo. E se amanhã você desaparecer, como neve do crepúsculo de um pátio, seu antigo eu ressurgirá sobre o Neva, um jogo sutil entre as torres.
Carta sem endereço
Escrevi-te uma carta sem endereço, sem ruas, cidades ou nomes, e minha caligrafia era como um trilho de bonde, seu tom falhando nas curvas. Nela estão todas as minhas vigílias noturnas, tudo o que não disse em voz alta: como caminhei, sussurrando nos degraus, como vi teu espírito invisível. Não coloquei uma confissão ali, apenas alguns fragmentos desbotados: que a felicidade é apenas um soluço, que tu estás entre as luzes. O envelope foi selado timidamente, e o selo era como uma âncora de sonhos. Joguei isso no lixo, como quem joga fora o amor. Mas em algum lugar no ar não vivido, a carta voa — para tua terra secreta, e tu, sem saber o que te ofendeu, suspirarás — e dirás: "Descubra..."«
A Última Máscara
Hoje é o último baile de máscaras. Os cartazes são uma loucura heterogênea, e no salão, como o calor do mel negro, um feliz terremoto ressoa. Você está com a máscara de uma modesta Colombina, com olhos cheios de fogo. Eu estou com um manto, um inca desbotado, não me reconheço. Circulamos em uma valsa, como se estivéssemos à beira de profecias esquecidas e lágrimas, e em cada compasso repito seu silêncio e sua pergunta. Você vai arrancar a máscara? Você dirá: "É tarde demais. Perdemos nossa vez..." E, no entanto, nesta hora ansiosa, nosso pequeno amanhecer arde. Quando o salão se esvaziar, as carruagens partirão, apenas o silencioso permanecerá, conhecendo o rastro de sua máscara nesta noite.